I
Soy la tierra
el que siembra
el que fecunda
el abismo innombrable
el tiempo del sin tiempo
Soy el llanto
la quimera rota contra el sol
el camino antiguo de los árboles
la risa espontánea de los locos
el eco de la lluvia en las miradas
Soy el poeta
el errante bufón
el loco, el comediante
Ocupo la brisa
Transito el estarsiendo
Enero 2003
Perseguida en el delirio, la vida no cesa, existen muchos mundos más allá de éste y del virtual, existimos en diversas dimensiones naufragando en la cordura. Un saludo desde aquí a los delirantes.
miércoles, 12 de julio de 2006
El bufón informa
La Cámara de Diputados aprobó el proyecto de ley que declara a la lengua Chiman - Mosetene como patrimonio cultural e intangible del país.
Se estima que unos 10 mil indígenas de la etnia Chiman que habitan en las provincias benianas de Ballivián, Yacuma y Moxos hablan esa lengua.
Ese pueblo indígena se estableció en el norte amazónico del país llevando consigo su herencia, identidad, valores culturales y su organización social, política y económica.
Preservaron, desde tiempos inmemoriales, su lengua, alfabeto, costumbres, tradiciones, música, folclore autóctono, la práctica de ceremonias religiosas y otras que reflejan la profundidad de su origen.
En el proyecto de ley aprobado por unanimidad se establece que el Ministerio de Educación en coordinación con el pueblo Chiman implementarán el alfabeto Chiman - Mosetene en la instrucción de las nuevas generaciones de ese pueblo originario.
[Ukhamawa: Red de Noticias Indigenas]
http://espanol.groups.yahoo.com/group/ukhamawa/
Amnesia
Ambulo solo y deliro, me arrebataron la prisa , algún apretón de manos y ahora es amargo el olor de lucia en la distancia.
Al principio quise no saber, olvidar, volver como si nada hubiese cambiado, encender la tele, leer los diarios o simplemente estar en cama el domingo, quise olvidar y callé y seguí callando hasta que no pude más y cambie los nombres, los rostros y olvide las calles, los gestos, las señas, el café, las canciones
El dolor lo conocí después, el primer golpe es el más duro decía siempre la abuela de Carlos, le inventé el cabello rosado y los picaflores verdes bajando por sus trenzas. El dolor no llegó con el primer golpe, nació al despertar, después del primer golpe, después, mucho después.
Recostado sobre el miedo, sin dormir, sintiendo el calor de la sangre en mis labios no pude más y callé los nombres cambiados, me inventé lugares y lloré sobre mi sangre, con las manos hinchadas y los dedos inmóviles. He descendido hasta lo innombrable, conocí el dolor.
Los golpes si hicieron más frecuentes. desperté aquí. Casi ahogado. En el aliento esta la vida, los ancianos lo saben por eso exhalan lento como alargando el día, los niños lo intuyen por eso agitados y locos se embriagan en risas y llantos. Ellos, ellos también lo saben por eso los días se repiten.
He aprendido nuevamente a deletrear mi nombre, recobré la firmeza de mi espalda, mentí, la sonrisa de lucia se evapora en la memoria, lejano el sol, el inviernos se me ha pegado en la mirada, soy el recuerdo de mi mismo, memoria latiendo entre cuatro paredes.
Al principio quise no saber, olvidar, volver como si nada hubiese cambiado, encender la tele, leer los diarios o simplemente estar en cama el domingo, quise olvidar y callé y seguí callando hasta que no pude más y cambie los nombres, los rostros y olvide las calles, los gestos, las señas, el café, las canciones
El dolor lo conocí después, el primer golpe es el más duro decía siempre la abuela de Carlos, le inventé el cabello rosado y los picaflores verdes bajando por sus trenzas. El dolor no llegó con el primer golpe, nació al despertar, después del primer golpe, después, mucho después.
Recostado sobre el miedo, sin dormir, sintiendo el calor de la sangre en mis labios no pude más y callé los nombres cambiados, me inventé lugares y lloré sobre mi sangre, con las manos hinchadas y los dedos inmóviles. He descendido hasta lo innombrable, conocí el dolor.
Los golpes si hicieron más frecuentes. desperté aquí. Casi ahogado. En el aliento esta la vida, los ancianos lo saben por eso exhalan lento como alargando el día, los niños lo intuyen por eso agitados y locos se embriagan en risas y llantos. Ellos, ellos también lo saben por eso los días se repiten.
He aprendido nuevamente a deletrear mi nombre, recobré la firmeza de mi espalda, mentí, la sonrisa de lucia se evapora en la memoria, lejano el sol, el inviernos se me ha pegado en la mirada, soy el recuerdo de mi mismo, memoria latiendo entre cuatro paredes.
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